L’instant d’avant
Au centre, un cercle blanc. Fait d’anneaux concentriques. Une pulsation lente presque méditative. Cela pourrait être un oeil. Ou un espace ouvert. Un lieu des possibles. Un seuil d’argent.
Au milieu, un oiseau d’or, en suspens ailes déployées comme une présence en attente.
Autour de lui, la matière s’organise en reliefs. La peinture s’épaissit et se rassemble. Quelque chose se prépare, sans forme définie, sans corps encore.
Ce n’est pas encore la naissance de Vénus. C’est l’instant d’avant. Celui de l’enluminure. Le moment où la lumière entre dans la matière. Avant le visage, avant le geste, avant la figure. Parce qu’avant d’habiter le monde, il faut qu’une lumière le rende possible.