Enfance
C’est un visage d’enfant. Un garçon. Dix, peut-être douze ans. Il regarde droit dans l’objectif. Sur sa bouche, une pointe de sourire qui n’en est pas un. La lumière fait ressortir chaque relief de sa peau, les cicatrices, et le dessin de son ballon de foot posé au centre de son front.
Son visage est recouvert de silhouettes aux corps rectangulaires et aux jambes fines, des joueurs disposés comme sur un terrain. Les croquis de l’enfant s’organisent comme un système graphique.
Les dessins sont nets, le visage est net. On a l’impression de voir l’intérieur du garçon, un lieu où quelque chose s’est inscrit avant même que les mots soient arrivés.
Ces dessins viennent-ils de lui ou viennent-ils du monde ? Sont-ce ses rêves, ses jeux, ses tentatives pour comprendre ?
Ce portrait parle de l’enfance au seuil de la vie. Là où le monde commence à écrire, avant même que l’on sache encore répondre.

Enfance
C’est un visage de garçon. Il nous regarde droit sans faire semblant. Sur son visage, il y a son ballon de foot. Et tous ses dessins de joueurs avec leur numéro, et leur place sur le terrain.
On voit très bien son visage. Et on voit très bien ses dessins. On a l’impression de voir l’intérieur de sa tête et qu’il pense en dessin.
Parfois, quand on est un enfant, on comprend des choses. Alors on les dessine parce qu’on n’a pas envie de mots pour les expliquer.